卑鄙與高尚------------------------------------------，已經(jīng)是12月25日凌晨一點多了。，已經(jīng)散得差不多了。街上只剩下零零散散的年輕人，還在摟著抱著，說著醉話，路邊的垃圾桶里，扔滿了包裝蘋果的彩色盒子，還有喝空的啤酒罐。，掃帚劃過地面，發(fā)出嘩啦嘩啦的聲音，在凌晨的街道上，格外清晰。，往通州的出租屋趕。，冷風(fēng)跟刀子似的，刮在臉上生疼，可他一點都不覺得冷，甚至渾身都在發(fā)熱，蹬車子的腳，快得像踩了風(fēng)火輪。旁邊路過的電動車大哥，看他蹬得飛快，忍不住喊了一句：“小伙子！騎這么快干啥去！過年了？”。，都是那兩句詩。，高尚是高尚者的墓志銘。，像有魔力一樣，在他的腦子里，翻來覆去地響。每一個字，都像一顆釘子，釘在他的心上，帶著一種沉甸甸的力量，撞得他心口發(fā)顫。，從來沒有哪一句話，能像這兩句一樣，瞬間擊穿他所有的情緒，把他心里那些憋屈、不服、憤怒、還有不肯低頭的勁兒，全都勾了出來。，卻尸位素餐的主持人，想起了那些靠著溜須拍馬，踩著別人往上爬的領(lǐng)導(dǎo)。他們卑鄙，卻活得順風(fēng)順水，拿著高薪，占著最好的資源，成了這個行業(yè)里的“人上人”。。，一輩子勤勤懇懇，八級鉗工，手藝精湛，在廠里干了一輩子，沒偷過懶，沒耍過滑，卻在下崗潮里，第一個被裁掉，后半輩子，只能靠著打零工維持生計。他高尚，守著自己的手藝和底線，卻被時代碾在了車輪底下。，一輩子任勞任怨，踩了一輩子縫紉機，手指被**得全是針眼，卻從來沒喊過苦，沒抱怨過一句，守著這個家，守著丈夫和孩子，一輩子都沒走出過鐵西。，那些在深夜里睡不著的北漂人，那些在底層拼盡全力活著，卻始終守著自己底線的人。
他們高尚，卻在泥濘里掙扎，連一句公道話，都很難被人聽見。
這就是高尚者的墓志銘。
方北辰越想，心里的情緒越?jīng)坝?，蹬車子的速度也越來越快，冷風(fēng)灌進他的領(lǐng)口，他卻覺得渾身的血液都在燃燒。
二十分鐘的路程，他只用了十分鐘就騎完了。
回到群租房，樓道里靜悄悄的，隔壁的情侶早就睡了，連呼嚕聲都沒有。他輕手輕腳地回到自己的六平米隔斷間，反鎖上門，把燈打開，連外套都沒脫，就撲到了那張墊著紅磚的電腦桌前。
他從抽屜里翻出一個筆記本，和一根黑色的中性筆，迫不及待地把那兩句詩，寫在了筆記本的第一頁。
筆尖落在紙上，手都在微微發(fā)抖。
卑鄙是卑鄙者的通行證，高尚是高尚者的墓志銘。
寫完這兩句，他盯著紙，看了很久。
系統(tǒng)只給了他這兩句，完整度只有12%。剩下的內(nèi)容，沒有上下文，沒有完整結(jié)構(gòu)，沒有創(chuàng)作**，什么都沒有。只有這兩句孤零零的詩，像兩根孤零零的骨頭，需要他自己，給這首詩，填上血肉，注上靈魂。
他深吸一口氣，坐在椅子上，擰開筆帽，開始嘗試補全。
第一稿，他滿腦子都是憤怒。對電臺里那些不公的憤怒，對父親一輩子辛苦卻落得下崗的憤怒，對這個世界上卑鄙者橫行，高尚者卻寸步難行的憤怒。
筆尖在紙上飛快地劃過，寫出來的句子，全是尖銳的控訴，直白的罵街，像個憤青在網(wǎng)上跟人對噴，滿紙都是戾氣，卻沒有一點骨頭。
他寫完，從頭到尾讀了一遍，自己都覺得辣眼睛。
這寫的什么玩意兒？
除了憤怒，什么都沒有。連最基本的詩歌韻律都沒有，更別說意境和力量了。
他皺著眉頭，把這張紙撕了下來，揉成一團，扔在了地上。
第二稿，他想寫得溫柔一點，雞湯一點。他想把這首詩，寫成一首鼓勵大家堅守高尚，對抗卑鄙的勵志詩，寫得軟一點，暖一點，讓更多人能接受。
可寫出來之后，他自己讀著都覺得別扭。
軟趴趴的，像煮爛了的面條，完全沒了那兩句詩里的硬氣和骨頭。原本那句擲地有聲的詩，被他寫得像一碗沒放鹽的雞湯，寡淡無味，連一點力量都沒有。
他又撕了，揉成團，扔在了地上。
第三稿，他想模仿原詩的結(jié)構(gòu)，寫得晦澀一點，文藝一點，用了很多華麗的辭藻，生僻的意象，寫得云里霧里，連他自己都看不懂寫的是什么。
撕了。
**稿，第五稿，第六稿，第七稿……
天一點點黑下去，又一點點亮起來。桌子底下的廢紙團，越堆越多，像一座小山，占了隔斷間小半塊地方。筆芯寫廢了三根，桌子上的礦泉水，喝空了兩瓶，半包煙，也抽得只剩下煙盒了。
期間，隔壁的情侶被他撕紙的聲音吵醒了，敲了敲墻，罵了一句：“大半夜的不睡覺！撕什么玩意兒！拆家啊！”
方北辰趕緊縮了縮脖子，不敢再用力撕紙，只能把寫廢的紙，輕輕揉成團，小心翼翼地放在地上，連大氣都不敢喘。
等隔壁沒動靜了，他才繼續(xù)寫。
可越寫，他越覺得不對勁。
不管他怎么寫，都寫不出那兩句詩里的感覺。要么太硬，變成了罵街；要么太軟，失去了靈魂；要么太晦澀，沒人能看懂。
他好像被困在了一個籠子里，繞來繞去，就是繞不出來。
時間，一點點流逝。
窗外的天，從濃黑，變成了深藍，又變成了魚肚白。凌晨四點，燕京的天，已經(jīng)蒙蒙亮了，一絲微光，透過被膠帶封著的窗戶，照進了這個六平米的小隔斷間里，照在他寫滿了字的筆記本上，也照在滿地的廢紙團上。
方北辰趴在桌子上，寫得頭昏腦漲，眼睛里布滿了***，嗓子因為抽了太多煙，啞得厲害。他盯著紙上那兩句孤零零的詩，腦子里一片空白，甚至開始懷疑自己，是不是真的不是這塊料，連補全一首詩都做不到。
他煩躁地抓了抓頭發(fā)，把筆扔在桌子上，頭靠在椅背上，閉上了眼睛。
就在這時，他的腦子里，又閃過了那個畫面。
1998年的冬天，鐵嶺鐵西，機械廠的大門口，漫天大雪。父親從廠里走出來，手里攥著那張下崗名單，腰彎了，卻始終沒有低下過頭。他蹲下來，給七歲的自己剝了一顆糖，臉上笑著，眼睛里的茫然和無助，卻藏不住。
那種被時代的車輪碾過，卻始終不肯彎腰的姿態(tài)。
那種明明被生活傷得千瘡百孔，卻依然守著自己的手藝和底線，不肯同流合污的倔強。
方北辰的心里，突然像被一道閃電擊中了。
他猛地坐直了身體，眼睛瞬間亮了。
他知道了！
他終于知道，這首詩的詩眼，到底是什么了！
這首詩，從來都不是用來控訴的。
是用來見證的。
它不是要罵那些卑鄙的人，不是要控訴這個世界的不公，不是要發(fā)泄自己的憤怒。它是要做一個見證者，見證那些在卑鄙橫行的世界里，依然堅守著高尚的人；見證那些被時代列車落下的人；見證那些在泥濘里掙扎，卻始終挺直腰桿的人；見證那些沉默的、不被看見的、卻依然在認真活著的普通人。
它不是要撕碎什么，是要記住什么。
想通了這一點，所有的迷霧，瞬間都散開了。
方北辰重新拿起筆，深吸一口氣，筆尖落在紙上，文思泉涌，再也沒有半分猶豫。
他的筆尖，帶著鐵西區(qū)的風(fēng)雪，帶著東北黑土地的厚重，帶著父親彎曲的脊背，帶著母親滿是針眼的手，帶著所有在深夜里不肯睡去的人的情緒，在紙上飛快地劃過。
四節(jié)，十六行。
第一節(jié)，以那句核心詩句定調(diào)，撕開這個世界最真實的一面：卑鄙者暢通無阻，高尚者寸步難行。
第二節(jié)，他寫下了冰封的車間，沉默的天車，父親們彎曲的脊背，和攥著扳手的、從未松開的手。他寫下了那些被時代遺忘的角落，那些被碾碎的理想，和在黑夜里依然亮著的光。
第三節(jié)，他寫下了那些不肯低頭的靈魂，那些在謊言里依然堅守的真相，那些在冰封的世界里，依然在跳動的心臟。
**節(jié)，他寫下了自己，寫下了所有和他一樣，在底層掙扎，卻始終不肯同流合污的人。寫下了哪怕前路一片黑暗，也要舉著火把往前走的倔強。
當他寫下最后一個字的時候，窗外的天，已經(jīng)完全亮了。
清晨的第一縷陽光，撕開了云層，透過膠帶的縫隙，照在筆記本上，照在這首剛剛誕生的詩上。
方北辰放下筆，坐在椅子上，從頭到尾，緩緩地讀了一遍。
他的聲音不高，卻帶著一種沉甸甸的力量，在這個小小的隔斷間里，回蕩著。
卑鄙是卑鄙者的通行證，
高尚是高尚者的墓志銘。
看吧，在那冰封的車間里，
飄滿了死者彎曲的倒影。
天車沉默地站在原地，
聽不見機器轟鳴的聲音。
父親們攥著生銹的扳手，
脊背彎了，骨頭卻依然堅硬。
我不相信天是藍的，
我不相信雷的回聲，
我不相信夢是假的，
我不相信死無報應(yīng)。
如果海洋注定要決堤，
就讓所有的苦水都注入我心中。
如果陸地注定要上升，
就讓人類重新選擇生存的峰頂。
新的轉(zhuǎn)機和閃閃的星斗，
正在綴滿沒有遮攔的天空。
那是五千年的象形文字，
那是未來人們凝視的眼睛。
讀完最后一個字，方北辰放下筆記本，鼻子一酸，眼淚差點掉下來。
他仿佛又看到了1998年的那個冬天，父親從廠里走出來，在漫天大雪里，對著他笑。仿佛看到了母親在縫紉機前，被**了手，卻依然不肯停下的樣子。仿佛看到了鐵西區(qū)那些下崗的工人，蹲在馬路邊，看著被拆掉的廠房，眼神里的茫然和不舍。
這些人，這些事，從來都沒有被寫進詩里，從來都沒有被人記住。
今天，他用這首詩，把他們記下來了。
他把這首詩，小心翼翼地從筆記本上撕下來，折了又折，放進了貼身的口袋里，像揣著一團火。
然后他站起來，走到窗邊，伸手，把那些封著窗戶的膠帶，撕開了一道長長的口子。
清晨的冷風(fēng)，瞬間灌了進來，吹得他打了個寒顫，可他卻覺得，渾身都暖烘烘的。
窗外，是燕京清晨的街道，車水馬龍，新的一天，已經(jīng)開始了。
方北辰摸著口袋里的詩，看著窗外的朝陽，嘴角揚起了一個笑容。
他知道，從他寫下這首詩的這一刻起，有些東西，已經(jīng)徹底不一樣了。
系統(tǒng)給了他碎片，而他，給了這首詩，新的生命，新的靈魂。