事。
那天晚上，我坐在公寓的陽臺上，看著江面上來來往往的游船，第一次認真思考一個問題：我到底是誰？八年前到底發(fā)生了什么？為什么所有人都在逃避這個話題？
我拿起手機，在搜索引擎里輸入「沈清晚」。
沒有結果。
我又輸入「沈清晚 墜崖」。
只有一條八年前的新聞：「一女子在城郊懸崖墜亡，疑似意外。」
墜亡。
新聞里寫的是墜亡。
也就是說，所有人都以為我死了。
我的手指在屏幕上停頓了很久。然后我輸入了另一個名字——顧司辰。
鋪天蓋地的信息涌出來。顧氏集團少帥，商界精英，連續(xù)三年入選「亞太地區(qū)四十歲以下最具影響力商業(yè)領袖」。他的照片出現在各大財經雜志的封面上，西裝革履，笑容得體，眼睛里沒有任何溫度。
我盯著他的照片看了很久。
這張臉，明明是我在病房里見過的那張臉，但感覺完全不同。照片里的顧司辰是一個陌生人，而病房里的那個男人……我形容不出那種感覺。
我關掉手機，躺在床上，盯著天花板。
腦子里有一個聲音在說：你在撒謊。你不是什么都不記得。你知道這個人，你知道他對你做過什么。
但我拼命壓住了那個聲音。
還不是時候。
出院后的第二周，我開始暗中調查自己。
這個時代的好處是，互聯網什么都有。壞處是，八年前的事，互聯網上幾乎什么都沒有。
我用各種***組合搜索——「沈清晚 顧氏」「墜崖 顧云容」「商業(yè)機密 懸崖」——要么沒有結果，要么結果被屏蔽。有人在八年前把所有關于我的痕跡都抹去了，抹得干干凈凈，好像我從來沒有存在過。
但有一個地方，互聯網抹不掉。
醫(yī)院。
我以「感謝當年的醫(yī)護人員」為由，申請調取了自己八年前的入院記錄。這份記錄按照規(guī)定應該已經歸檔封存，但醫(yī)院的工作人員可能出于同情，也可能因為顧司辰的「特殊關照」，最終把復印件交到了我手上。
入院記錄很詳細：時間、地點、傷情、搶救過程。
但有一欄是空白的。
「送醫(yī)人信息：不詳?！?br>我是被誰送到醫(yī)院的？沒有人知道。記錄上只寫著「由路人發(fā)現并報警」