舊書里的溫糖

我在大學(xué)城旁開了一家舊書店，店名就叫“拾頁(yè)”，開在老舊居民樓的一樓，不大的店面被密密麻麻的舊書填滿，空氣中彌漫著紙張發(fā)霉的味道，混著淡淡的墨香，是獨(dú)屬于舊時(shí)光的安穩(wěn)氣息。

開店六年，我守著一屋子舊書，也守著無(wú)數(shù)陌生人的過(guò)往。每一本舊書里，都可能藏著一張泛黃的便簽、一片干枯的花瓣、一張褪色的照片，或是一段被遺忘的心事。我從不隨意丟棄這些“意外”，總是妥善夾回書中，等著它們的主人，或是懂它們的人，再次相遇。

我叫溫言，今年二十八歲，不愛熱鬧，不喜交際，守著這家舊書店，日子過(guò)得平淡又清凈。父母總勸我找一份體面的工作，別把青春耗在這沒前途的小店里，可我卻舍不得。

這里有我想要的安靜，有無(wú)數(shù)跨越時(shí)光的故事，更有一份，我藏在心底多年的期待。

我總覺得，書籍是有記憶的，它會(huì)留住翻閱者的溫度，藏起那些沒說(shuō)出口的話，在某個(gè)不經(jīng)意的瞬間，給人意想不到的溫暖。

入秋后的午后，陽(yáng)光透過(guò)玻璃窗，斜斜地灑在書架上，落在鋪滿灰塵的書頁(yè)上，泛起細(xì)碎的金光。店里沒什么客人，我坐在靠窗的書桌前，慢慢整理剛收來(lái)的一批舊書，擦拭灰塵，分類擺放。

推門聲響起，掛在門楣的風(fēng)鈴發(fā)出清脆的聲響，打斷了我的動(dòng)作。

我抬頭，看向門口。

走進(jìn)來(lái)的是一個(gè)看起來(lái)不過(guò)十八九歲的少年，穿著干凈的白襯衫，背著簡(jiǎn)單的雙肩包，眉眼清秀，卻帶著一種與年齡不符的沉默與落寞。他身形挺拔，卻微微低著頭，眼神黯淡，臉色帶著一種難以掩飾的疲憊，周身仿佛籠罩著一層化不開的陰霾。

少年站在門口，環(huán)顧了一下滿屋子的舊書，腳步遲疑，沒有立刻往里走。

“同學(xué)，想看什么類型的書？自己隨便挑，有需要可以叫我?！蔽曳畔率种械臅p聲開口，打破了店里的安靜。

少年聞言，微微抬眼，看向我，眼神有些閃躲，輕輕點(diǎn)了點(diǎn)頭，聲音低沉沙啞：“我……我隨便看看?！?br>
他的聲音很輕，帶著一絲不易察覺的哽咽，眼底藏著濃重的悲傷，只是被他極力壓抑著。