張薄薄的信紙，上面用鋼筆列著一串人名，末尾畫著細小的對勾與叉號，像某種清算名單。
最扎眼的，是紙頁頂端那三個字：
顧明遠。
李辰對這個名字不算陌生。
老城曾經(jīng)的商界巨頭，涉足地產(chǎn)、建材、貿(mào)易，傳聞手段強硬，底下關系盤根錯節(jié)。
半年前，坊間突然傳他重病身亡，集團閉門謝客，后事辦得很低調(diào)，連官方訃告都沒正式發(fā)布。
一個 “死人” 的東西，怎么會出現(xiàn)在一只來歷不明的黃銅密碼箱里？
剛才那個叫劉芳的女人，神色慌張、語無倫次，不惜重金只求開鎖，開了卻不敢看，丟錢就跑…… 這一切根本不是 “家人遺物” 該有的樣子。
她在撒謊。
李辰迅速合上箱蓋，把銅箱推到工作臺最內(nèi)側，用一堆舊鎖、木盒擋住，從外面幾乎看不見。
他不是不怕事，相反，他太清楚這種沾著大人物的東西有多燙手。
干舊物修復這行，他守的第一條底線：不碰來路不明的財，不沾牽扯不清的事。
他把散在桌上的現(xiàn)金攏到一邊，分文未動。
錢能不收就不收，收了等于接下委托，等于沾上因果。
做完這一切，他才稍稍松氣，拿起工具繼續(xù)打磨那只**銅鎖，試圖把注意力拉回工作上，可指尖總微微發(fā)僵，耳朵不自覺留意著門外的動靜。
雨沒停，巷子安靜得反常。
平時這個點，總有鄰居收衣服、老人拄拐路過、小販吆喝兩聲。
可今天，整條巷子像被按下了靜音，只剩下單調(diào)的雨落聲。
不對勁。
李辰停下手里的活，不動聲色地抬眼，看向店門上方那面小小的反光鏡。
那是他特意裝的，不為防盜，只為看清巷口來人，提前決定開不開門。
鏡面上，雨簾模糊，卻清晰映出一道黑色身影。
那人靠在巷口拐角的老槐樹下，穿連帽黑外套，帽檐壓得很低，看不見臉，只露出一截緊繃的下頜線。
他沒有進店，也沒有走動，就那么靜靜站著，目光直直投向李辰的店鋪方向。
像一尊守獵的石像。
李辰的心瞬間沉到底。
他開店三年，從沒被人這樣盯過。
對方不是小偷，不是尋仇，更不是順路躲雨， 那姿態(tài)太穩(wěn)，呼吸太勻，從頭到腳都寫著目的性。