和被無數(shù)次碾碎的自我。
我走進(jìn)教室，在我的座位號前停下。
課桌冰冷，刻著幾個模糊的字：我想回家。
我坐下來，心跳沒來由地加快，嗓子眼干得發(fā)緊。
我攤開準(zhǔn)考證，機(jī)械地寫下名字。
筆尖在紙上劃出沙沙的聲音。
這就是我的生活。
早上六點起床。
刷行測。
做申論。
對著鏡子練面試。
循環(huán)往復(fù)，七年。
我的世界被縮小到了一個只有十平米的房間，和一張被刷爛了的題庫。
我看著考場外的天空，灰蒙蒙的，像極了某種凝固的絕望。
我閉上眼，耳邊響起的不是監(jiān)考老師的指令，而是我媽在廚房里劃掉日歷的聲音。
咔。
又一天。
我睜開眼，盯著試卷，手指在抖。
我想起去年這個時候，我少考了0.5分。
那0.5分，成了我心中無法逾越的珠穆朗瑪峰。
它告訴我：你很努力，但你不夠好。
考場內(nèi)變得死寂。
我深吸一口氣，空氣里有消毒水的味道，還有某種名為“焦慮”的酸澀味道。
我拿起筆，在試卷上寫下了第一個答案。
但我不知道，這是否是我最后一次在這個游戲里尋找出口。

2
我家廚房的墻上，掛著一本日歷。
那不是那種電子的，也不是那種精美的壁掛畫，而是一本最簡單的原色撕頁日歷。
每天早上，我媽都會在那個日期格子上，用紅色的水彩筆狠狠地畫一個叉。
咔。
聲音不大，但在寂靜的早晨，這聲音能直接穿過我的房門，釘在我的天靈蓋上。
這意味著，我作為“備考者”的生命，又被剝離了一天。
我從房間走出來時，她正站在灶臺前，鍋里煮著白粥。
她沒回頭，但我就能感覺到她的視線在我的胸口打轉(zhuǎn)。
她在看我的狀態(tài)。
看我有沒有熬夜，看我有沒有在偷懶，看我的臉色是不是寫著“失敗”。
“昨晚復(fù)習(xí)到幾點？”她問。
我低頭看著腳趾，聲音很輕：“十二點?！?br>“十二點？”她轉(zhuǎn)過身，手里的勺子在鍋邊敲了一下，發(fā)出清脆的響聲，“隔壁王叔家的兒子，聽說每天只睡五小時。舒寧，你是不是覺得這日子過得太安逸了？”
我喉嚨梗了一下，沒說話。
安逸。
這個詞像個響亮的耳光。