茶杯。而在案幾后面的暗影中，一個人正背對著門，坐在那里。
那人穿著一件極舊的、被洗得發(fā)白的灰布長衫，坐在一張竹椅上，身形瘦削而干枯。他的頭發(fā)已經(jīng)全白了，在油燈的光線中泛著一種如同陳舊銀器般的光澤。他沒有回頭，甚至沒有動一下。
只有那卷被夜風微微拂動的書頁，發(fā)出輕微的、如同落葉般的沙沙聲。
“……你來了。”那人的聲音低沉而沙啞，帶著一種如同砂紙摩擦木紋般的質(zhì)感，在這間狹小的廂房中輕輕回蕩。
他站在門口，沒有進門。他望著那道蒼老的背影，望著那被油燈映亮的、布滿褶皺與老年斑的頸項，沉默了片刻，然后緩緩開口——那聲音很輕，仿佛怕驚擾了這間在這座巍峨城市中被遺忘已久的角落所籠罩的寧靜。
“我來取劍?！?br>老者沒有立刻回應。
他只是緩緩地、極其緩慢地伸出手，端起案幾上那杯早已涼透的青瓷茶杯，輕輕抿了一口，然后將茶杯放回原處。那杯底與木制案幾接觸的瞬間，發(fā)出一聲極其輕微的、清脆的聲響。
“……你可知道，這把劍，已經(jīng)等了你多久？”他依然沒有回頭。
他站在門口，那柄被舊布包裹的長劍依然斜背在他身后。他低頭看著那扇被他推開的、尚未關(guān)閉的木門，巷道里透進來的夜風將油燈的火苗吹得微微晃動，將他的影子在斑駁的灰墻上拉長又縮短。
他輕聲回答：“我知道。但無論多久，我終是要來的。”
老者沉默了一會兒。然后，他微微側(cè)過頭——那側(cè)頭的動作極慢，仿佛他的脖頸早已僵硬，仿佛他已經(jīng)很多年沒有這樣轉(zhuǎn)過頭去看過身后的世界。他半張被皺紋與暗影覆蓋的臉，在油燈微弱的光線中顯露出來。那是一只渾濁的、仿佛蒙著一層白翳的眼睛，正透過那片朦朧的夜色，望向門口站著的年輕人的方向。
“那你知道，為什么這把劍，會留在這里嗎？”老者問。
他沒有回答。他只是靜靜地站在那里，等待著那個他等待了三年的答案。
卷三·舊劍
那柄劍，是他師父的遺物。
他的師父，江湖人稱“風骨劍客”，名為沈云舟。這個名字，在如今這個新人輩出的時代里，已經(jīng)很少被人提起了。但在二十年前，江湖上曾有句話流傳甚廣——“寧遇**，不遇沈云舟?！蹦遣皇钦f沈云舟有多么兇殘暴戾，而是說他的劍法太